What's up, Dr. Who o cómo autoexcluirse de sus propias amistades

Aramis y Porthos son exacerbadamente fanáticas de Dr. Who y esto ya es sabido por nuestros queridos lectores. Fue así que decidieron introducirme en ese fabuloso mundo (según ellas) de viajes en el tiempo. Sin duda, yo teóricamente no podría haberme resistido ante semejante panorama:

 Acento inglés
 Promesa de hombre sensual (Porthos afirma que superior a Obi Wan, comentario que desde el mismo momento que llegó a mis oídos me puso a la defensiva)
 Viajes en el tiempo

¿Qué más le puedo pedir a una noche de verano? Verdaderamente tenía expectativas de entrar en ese universo paralelo y poder entender las conversaciones de mis amigos dementores. Y llegó el momento de la verdad. Vale aclarar que yo estaba verdaderamente cansada, que tenía sueño y que mi día –con menos de cuatro horas de dormir, mucho calor y una hora y media en el 168- no había sido óptimo. Pero la promesa de Dr. Who me mantuvo en pie, además de una rica cena, buena compañía y un hogareño kirchnerismo que me hacía sentir como en casa, esperando el informe del Dakar de Canal 7. El ambiente, en otras palabras, era muy favorable para la iniciación.
Pero pasó algo, como bien dijo la loca de mierda (¿será loka?). Pasó lo que había temido toda la tarde: me quedé dormida en dos momentos de la serie. Sólo vi 3 capítulos (y digo tres generosamente) y no me enganché. Ni el Doctor me pareció tan sexy ni las aventuras de él con Rose tan geniales. Pero lo de sexy es poco relevante porque si la serie te engancha, tarde o temprano te parece lindo hasta su zapato izquierdo. El problema está en que no hubo enganche. El capítulo de Dickens con esos espíritus celestes dando vueltas por todas partes me pareció el peor de los tres, me aburrió y me remitió a una horrible serie noventosa llamada Masters of horror. Y ahí me dormí más profundamente. Rose, no obstante, estaba más linda en ese capítulo que en los anteriores por alguna razón y hasta me simpatizó un poco. Y el Doctor me cae simpático.

La pregunta es ¿por qué no me gustó Dr. Who? ¿será, doctor, que esto me pasa sólo a mí? ¿será que no estaba bien predispuesta para adorar a esa mítica serie? ¿el comentario de Obi Wan fue, además de falso, tan desafortunado? Ayúdame, Freud.

Es difícil ver una serie, una película o leer un libro que para otra persona es como una religión y que es de lo que mayormente habla cuando se junta con otros adeptos de ese mismo tema. Es decir, uno siente una curiosidad enorme por saber qué tiene ese libro o esa peli o esa serie que a personas que tenemos en alta estima tanto les fascina. Y cuando llega el momento, todas las expectativas se agolpan para dar cuenta de cuán buena es en realidad la cosa. Me pasó con Love actually, en la cual me iniciaron estos mismos dementores y el resultado no fue como en Dr. Who sino que fue exitoso por demás. Pero Dr. Who, que en mi mente era un programa casi científico en cuanto a sus explicaciones o mitológico como el mundo de Tolkien, no me convenció, no me vendió la misión del Doctor, no me vendió a la chica común que un día cambia su vida, no me convenció esa convención con seres raros que me hizo acordar a Star Wars pero más decadente y ridiculizado. No me convenció y eso no me gusta porque yo tenía ganas de entrar y romper esas barreras que me hacían una ilustre ignorante del mundo whoniano. Quería entrar pero esas lágrimas del Dr. cuando habla con la mujer de la cosa verde pseudo corteza del árbol en la cabeza sobre su desaparecido planeta no me convencen. Los cabos sueltos. Y me puse a pensar que en otras series con cabos sueltos o cosas difíciles de creer yo no me cuestiono tantas cosas de entrada. Mi ejemplo más claro es Heroes. ¿O acaso Hiro es sexy? Por eso pienso que yo misma me boicoteé mi no-gusto por Dr. Who y que debo verlo sin tantas expectativas ni preconceptos. Supongo que no me debo dar por vencida y debo entrar en su mundo pero la próxima vez que lo vea lo haré –si consigo que me presten la primera temporada- con alguien más neutral aunque más critico a la vez: mi hermano. Así que, Porthos o Aramis, si me quieren hacer un favor y prestarme la serie –y evitar que mi destino sea la mediocridad de arrojarme desde Abasto Towers o estar vacía por dentro-, les estaré eternamente agradecida. Si ni de esa manera puedo ingresar a ese, su mundo, y sus efectos visuales, a mi entender, chotos, me veré excluyida de una parte de sus vidas. Lamento haberlas decepcionado. Pero mi cabeza, mordiendo el polvo, seguirá vociferando para ver si en una de esas, y guardando las esperanzas, puede ser parte también de este Dr. Who que es como el rayo que no cesa.