EL NARRADOR NUNCA MUERE

Esta mañana me embarqué en un viaje al más allá. O a la clínica, a hacerme un espinograma (no se emocionen antes de tiempo, es sólo una placa de la pelvis hasta la cabeza). Me tomé el colectivo correspondiente (no voy a decir cuál es porque pueden adivinar qué clínica es y yo después padezco l'embarras du richesse ...o algo así), llegué diez minutos antes del horario estipulado y me senté a esperar. El médico me llamó, llamó a otro hombre, nos asignó a cada uno un cuartucho donde debíamos sacarnos todo y ponernos las batas. Esas fueron las únicas instrucciones que nos dio. Después de unos segundos de haute couture modelando mi bata de hospital frente al espejo (¿será el peplos del siglo XXI?¿será tan sólo una prenda muy cómoda y sentadora?) decidí salir por una de las dos puertas: una llevaba al pasillo por el cual había entrado, la otra a la muerte segura...o a la sala de rayos. Abrí la segunda puerta y vi una sala llena de aparatos, con luz muy blanca, olor a hospital y ni una pe

Voy a aprovechar este espacio multitudinario para hacer público un deseo que hace tiempo que viene albergándose en el seno de mi familia, transformándose ya en exigencia, reclamo y denuncia al mismo tiempo: FERNANDO ALONSO, VOLVÉ A VISIÓN 7 MEDIANOCHE. Ismael Serrano diría que ya nada es lo que era y es muy cierto. Ahora que se modernizó el noticiero (en todas sus ediciones) y que te pasan esa música típica de la sección de deportes mientras te hablan de Maradona en la presentación de un libro o las nuevas obras en la ruta 201,etc., parece que ciertos elementos se han vuelto prescindibles. ¿Dónde está Fernando Alonso? Me pregunto lo que Los Nocheros, ¿qué será de ti? ¿por dónde andarás? . Quizá esté detrás de cámara, quizá se haya ido para siempre –la boca, o la mano, se me haga a un lao-. Lo cierto es que esa atmósfera íntima y tranquila que significaban las noticias después de Ciega a citas se ha difuminado y ahora, en medio de esta hiperactividad noticiosa, me siento aturdida, cas

Mi hermano estaba hurgando en el foro de su división en busca de alguna novedad o algún concepto aún extraño para él, a estas horas del domingo, teniendo en cuenta que mañana tiene una evaluación de química y los oxosales no le caen muy bien. Yo, que estaba a su lado, despejando la cabeza de tantos textos que me llueven –cabeza que en breve, cuando acabe de leer el diario de hoy y escribir estas líneas, volverá al ruedo-, no pude evitar ojear sus conversaciones, con su consentimiento, de más está decir. Entre ojeada y ojeada, encuentro una foto. Pienso, pienso y pienso “¿qué podré escribir para el blog que pueda incluir esta imagen gloriosa que inmediatamente me retrotrajo a tiempos pasados?”. Pero ese aluvión, esos flashes de tiempos que ya no volverán eran un stensil, sólo uno. Sobre la pared del primer piso –o el segundo, ya no recuerdo con precisión-. Antes, dibujos en las paredes antiguas. Hoy, fotos con efectos subidas a foros de múltiples usos. Pero, volviendo al punto del gazp

Después de comerme horas en compañía de energúmenos maleducados, engreídos, moi cancheros y absolutamente desagradables que viven sólo porque el aire es gratis y porque Durga se los permite, pienso dar una opinión. Voilà mi reseña de las películas que vi en el BAFICI 2010 (insto a mis compañeros de equipo y a Micaelita, que es nuestro Igor de cada día, a hacer la misma labor), escrita como si fuera Alan Pauls en la presentación de Primer Plano (imaginar movimientos de cabeza para efecto cómico): * NY Export: Opus Jazz + Work in Progress: Mi apertura del festival. Absoluta y completamente maravillosa. Me encanta Jerome Robbins y me encanta Nueva York, ¿qué más puedo pedir? La dirección de Jody Lee Lipes y de Henry Joost es impecable, la elección de los bailarines es inapelable, no hay nada que criticarle a esta joyita a la que bien le podría haber quedado grande la ambición de inmortalizar semejante coreografía. Y el documental que le sigue de no más de 20 minutos es el tiempo just

Me encontré a Pedro Almodóvar en Madrid. Leía el diario tapándose el rostro, para no ser reconocido. Pero a veces, mientras uno más desea ser invisible, más evidente se vuelve su presencia. Sé que fue cholulo de mi parte pero no pude evitar acercarme a él y preguntarle cómo hacía para ser un genio. Al principio, me sonrió. Después me dijo que no era para tanto. Lo vi ponerse colorado pero no le dije nada, parecía bastante tímido y yo no quería cohibirlo más de lo necesario. Quizá yo no era el tipo de persona que se le acercaba a hablar comúnmente, pero no suelo ser el tipo de persona que se le acerca a nadie, así que ni me inmuté. Como no me vi satisfecha con mi pregunta, le hice otra y otra y otra. Él respondía, un poco atónito y a la vez encantado por mi acento porteño. Sólo a un español podría fascinarle eso. Los minutos volaron, la gente nos miraba, más de una me habrá envidiado. Por un momento, fui una chica Almodóvar, qué más pedir. Hasta que se bajó del subterráneo y se perdió e

Creo en Stephen Fry, Padre Todopoderoso, Creador del humor y de la ironía. Creo en Hugh Laurie, su Compañero Constante, Nuestro Señor, que fue concebido por obra y gracia del Espíritu Santo, nació de la Santa British Broadcasting Company, padeció bajo el poder de la FOX, fue nombrado Doctor, drogado y ácido, descendió a los infiernos estadounidenses, al tercer día quiso volver y no lo dejaron, subió a los cielos y está sentado a la derecha de Peter Serafinowicz, Padre Todopoderoso. Desde allí ha de venir a juzgar a los aburridos y a los que intentan ser copados. Creo en The Mighty Boosh, la santa IT Crowd, la comunión de los hermanos Davies, el perdón de los pecados, la resurrección de Douglas Adams y la vida eterna en Gran Bretaña. Amén.

¿Cómo no lo vimos antes? Peaches Geldof es igual a Wanda Nara. Chúpenla. Nueva sección HND: Parecidos y no tanto.

Doctor, me cago de embole. ¿Doctor, por qué me abandona? Heisenberg Not Dead: más aburrido que nunca.