EL NARRADOR NUNCA MUERE

Las ideas no andan flotando: pasan cosas y en esas cosas que nos pasan, pasa todo lo demás. Es así que en una lectura ocasional, en un programa de televisión o en una tarde nublada mientras suena Ana Prada (que se pregunta cómo pudo haber pensado siempre que el amor era tan importante), surge una idea que se vuelve palabras, torpes pero compartibles. Y la idea que hoy quiero volver aquí material se la debo a una amiga y compañera, DB, que envuelta en las frazadas de su flamante hogar, me ayudó a construir esta idea: escribir un horóscopo con canciones de amor (un poco parafraseadas para que quede con un formato verídico). Aquí va el primer intento. Creer o reventar. Septiembre 30 Capricornio (que s imboliza la sabiduría y su símbolo representa la montaña) :  Negocios : No está solo: hay alguien esperando por usted, en cualquier sitio, con cosas nuevas para ofrecer. Con mil locuras, dispuesto todas a realizar, tiene mucha vida por delante.  Salud : busca una cura para su a

Todo comenzó con los Pauls. Esa familia nos tuvo ocupadas mucho tiempo. Luego cayeron en el olvido, y volvieron (porque siempre hay un regreso) y se fueron una vez más. Entonces, cuando uno menos lo imagina, esos ojos, esas miradas, esa manera de ser y hablar aparecen ante nosotros, como quien no quiere la cosa, para bien o para mal y sin aviso. Y así fue como hoy vi esa propaganda, como podría no haberla visto, en la que Nicolás Pauls hace de psicólogo para una nueva miniserie de Canal 7 de los proyectos aprobados por el INCAA y TDA. Como quien no quiere la cosa, me entero que desde el martes primero de octubre a las 22.30 transmitirán por la TV pública Inconsciente Colectivo , de Martín Hueter, de tan sólo 23 años. Un colegio del Gran Buenos Aires. En poco tiempo, tres estudiantes se suicidan. La policía, las autoridades, los padres, ¿los chicos? y el psicólogo "brillante" que intentan comprender qué le pasa a estos adolescentes que parecen haber pactado con el demonio. La

No es una maldición: la perla negra de quien hablo no parece tener ni capitán ni marinero. Es toda ella pura luz, quizá luz de luna para las noches tristes. Toda ella, con esa voz mística y profunda, española, de Palma de Mallorca, joven. Una mujer que ha cantado con tantisimos artistas, de esos que uno siempre admira y que al juntarse forman la mejor de las constelaciones. Hoy quiero hablar de Concha Buika. Es ella una hoja que el viento juntó en el otoño. Escribo mientras la oigo cantar "Somos", de su CD El último Trago , de 2009. Disco en el que también canta "Sombras", versión bella que hace con Luz Casal. Yo la conocía desde hace unos años, y recuerdo haberla visto maravillada en La piel que habito , donde aparece fugazmente, como suele hacer Pedro Almodóvar en sus recursos ilimitados pero tan personales (cómo olvidar a Caetano Veloso en Todo sobre mi madre  o el tape de Chavela Vargas en ese bar donde Marisa Paredes se emborracha para no pensar más en

Entonces tengo este amigo que me dice que está sobresaturado de canciones de amor. El comentario pasa, uno más. Pero me quedo pensando. Me quedo pensando en este día de sol, a pocas horas del comienzo de calendario de la primavera. Me quedo pensando en ese comentario tan inocente como sincero (ML no miente). Me quedo pensando mientras resuena "no habrá nadie en el mundo / que cure la herida que dejó tu orgullo / yo no comprendo que tú me lastimes / con todo, todo y el amor que tú me diste". Me quedo pensando qué es sobresaturarse de canciones de amor o con canciones de amor. En el momento, pensé en lo que dice Sabina: cada vez son más tristes las canciones de amor. Esos fragmentos del discurso amoroso que nos recuerdan lo infelices que podemos ser incluso con un corazón enamorado. "Mira que hizo falta tiempo / para andar en una playa, inventar una aventura". El tiempo que no tenemos para descifrar los ojos del otro está en cada letra. Es lo que queremos sentir, dij

Carry dijo que la vida es lo que pasa mientras se espera una mesa para comer en Manhattan. Y la verdad es que algo de eso hay. No por la mesa o por Manhattan, Sino porque hay algo en la espera que es difícil de definir, pero que nos hace pensar en el gasto innecesario del tiempo, el dejar morir el tiempo. Y como dice Arjona, hay que tener tiempo para tener ganas de desperdiciarlo. Y yo, en este momento, lejos de estar en Nueva York esperando para comer con algún caballero amado, me encuentro atrapada por las malas conexiones de las páginas web de la UBA. Pero qué le puedo hacer, ¿no? Desconexiones siderales. Y entonces, como no me gusta perder el tiempo (ni ninguna otra cosa, maldita herencia familiar: soy una pésima perdedora, nada que ver con Franco De VIta cuando dice que claro que sabe perder), me senté aquí mismo, sin vigüela ni compás, a escribir una vez más torpes palabras. Pero como toda espera que necesita ser llenada de algo, en este momento estoy con el mate y con Alici

Hace mucho que nadie escribe por aquí. Después de todo, hay que tener tiempo para sentarse frente a la hoja en blanco. Tiempo y algo que decir. La última entrada, del 13 de julio, nos deja en deuda con la audiencia. Pero a su vez nos deja miles de temas posibles de abordar. Es decir, en prácticamente dos meses, pueden pasar muchas cosas. Desde el primer beso entre Guillermo y Pedro en Farsantes , hasta que el Partido Obrero vuelva a tener el Centro de Estudiantes de Filosofía y Letras, entre otros. Pueden pasar cosas buenas, como que ya hayas conseguido una buena batería para el auto, como malas, enterarse de noticias tristes sobre personas que en realidad son de otro tiempo. Pero como dice Ricardo Darín en El Secreto de sus Ojos , no fue otra vida, es ésta. Y así andamos, en dos meses, llenos de problemas y alegrías. A veces, como ayer, llueve todo el día. Y después, cuando menos te lo esperas, sale el sol. A mí me gusta la lluvia, pero no cuando arruina planes. Y el sol de este domi