EL NARRADOR NUNCA MUERE

Kevin Martin : a vos te hablo, pebete. Un día de éstos te voy a encontrar. Te voy a buscar, te voy a encontrar y vamos a tener una cita. Te voy a bajar todos los dientes con una bocha de granito escocés y después voy a ir por esos monigotes que llamás equipo. Me repugnás un poquito. Encima, son tan pero tan desagradables tus compas, los organizadores, que en la página oficial figura que Canadá no perdió ningún partido. ¿Y con Noruega qué pasó? Te la pusieron, Martin, te la pusieron bien dura. ¿Y sabés qué más va a pasar? En la final, los muchachos de Noruega te van a poner una poronga de sombrero. Y cuando estés en tu casa en bolas mirando Lost, voy a aparecer yo a bajarte los dientes y a quemarte los tres pelos que te quedan con un magic click gastado. Plantáte, Martin, plantáte de pezuñas. Y de paso, chupáme un huevo.

El jueves a la mañana llegué de Catamarca después de dos semanas de recorrer la provincia. Antes de partir de Buenos Aires, habíamos averiguado lo que se podía hacer, a dónde podíamos ir, qué teníamos para ver. Sin embargo, las vistas que ofrece ese pedacito del NOA son mucho más impresionantes de lo que me imaginaba y he vuelto maravillada por los salares, el desierto, las dunas, los volcanes, las sierras, el silencio y la tranquilidad que encierran esos valles con vicuñas salvajes, suris, zorros, llamas. La madre naturaleza libera toda su belleza. Pero en Catamarca, además de la Pachamama, está el hombre. Así como alabo a la madre tierra y su labor, puedo expresar toda mi tristeza y enojo respecto de la organización provincial que el hombre ha llevado a cabo. Ya dirán, lectores, que soy porteña, que estoy acostumbrada a la metrópolis enloquecedora, a los servicios de transporte constantes, a las miles de ofertas que la ciudad puede brindar. Yo no esperaba una mini CABA en San Fernand

Juntos somos dinamita.

Estoy en Santa María, en un cyber de una cooperativa frente a la Plaza Principal. No tengo mucho tiempo para subir la primera crónica del viaje (que empezó hace más de una semana). Puedo decir que estoy muy contenta con el lugar aunque se van a morir cuando sepan cómo son los ritmos aquí. A veces, extraño Buenos Aires y para mí, muy a pesar de la gente del interior, la locura no es la ciudad sino estos parajes donde todos duermen siestas larguísimas (entendibles, por el calor) y donde todo funciona a paso de hombre. La lógica del sentido común no existe. Los paisajes son hermosísimos pero eso de que acá el calor es seco es una mentira de los medios. No adelanto mucho, dejo lo mejor para cuando vuelva y pueda sentarme con un jugo de melón frío a escribir en mi casa. Sólo diré que pasé por San Fernando, Londres, Belén, Antofagasta de la Sierra, Santa María, Hualfín, San José, Villa Vil, La Puerta, El Peñón, Barranca Larga y Laguna Blanca. Hoy parto para Tinogasta y allí haré la ruta del

Formación inicial de Los Campesinos! Son siete, cuesta meterlos en la foto y de izquierda a derecha, de abajo hacia arriba son: Aleks (voz y teclados), Ellen (bajo), Neil (guitarra), Tom (guitarra), Harriet (violín), Ollie (batería) y Gareth (voces y metalofón). Imaginen que sucede lo muy imposible: J. G. Ballard y Philip Larkin tienen un hijo. Este niño crece en una ciudad como Cardiff, un poco provincial. Se interesa, entre otras cosas, por la literatura, la música, la política, el sexo y el amor. Lee mucho, sus autores favoritos son Dylan Thomas, B.S. Johnson, Bukowski y Robert Browning. Este niño se convierte en un adolescente, tiene un par de romances y un montón de libros. Un sentido del humor de lo más extraño, una obsesión con la piel, la sangre y los íconos pop de los noventa. Este adolescente un día toma demasiada cafeína, escucha Bikini Kill al mango, mira una película de zombies de Romero y se queda dormido. Cuando se queda dormido tiene una pesadilla posmoderna. Esa pesadi

Holaaaaasssssssamigoooos! En mis esporádicos aportes a este blog del que orgullosa y un poco injustamente me gusta considerarme partícipe, he tratado de sortear, con bastante éxito, escribir acerca de política. No me gusta tocar el tema, primero, porque como ya dije, discutir de política hace que me salgan ampollas, y por otro lado, porque no me considero a la altura de las circunstancias ni lo suficientemente informada como para tener una opinión clave y decisiva. Sé que amo a Víctor Hugo Morales y que estoy casi absolutamente de acuerdo con MI AMIGA PERSONAL Athos en su artículo sobre ser o no ser K (¿es esa la cuestión?). No es que yo sea K, aunque decididamente no soy anti K. Sólo me da un poco de asco el grupo Clarín, Macri, Cobos, Redrado y todos los que se les oponen. No me parece que estén haciendo mal las cosas, pero si me preguntás qué están haciendo, difícilmente te voy a saber contestar. Sí, para vos que creías que era una pobre imbécil: ahí te lo confirmo. Ahora bien. Como

Recuerdo la primera vez que vi una foto de The Libertines. Fue tarde, ellos ya se habían separado, reunido y vuelto a separar, era el 2008 y yo era la única persona del mundo que no había visto la cara redonda de Pete Doherty. Era la cubierta de su último y segundo disco (arriba), "The Libertines". La foto fue sacada por Roger Sargent después del "Freedom gig" que los Libertines dieron en el 2003 para celebrar que Pete Doherty había salido de su (primera) visita a la cárcel. Recuerdo pensar que Carl Barât (izquierda) parecía andrógino y que una alta dosis de homoerotismo habitaba la foto. Me gustó. Con el tiempo leí reseñas, opiniones, etc. que involucraban a estos dos muchachos, generalmente ilustradas, y me acostumbré a sus apariencias. En ese momento también había escuchado los discos de Dirty Pretty Things (la banda que formó Barât cuando The Libertines se separó por los problemas en su relación con Doherty - nunca el nombre de una banda fue tan apropiado). Est

Estar de noche esperando el colectivo bajo la lluvia, escuchando "Give them a token", pensando qué libro te vas a comprar con la plata de tu primer trabajo remunerado es lo mejor que te pasó en la semana. ¿Qué libro te vas a comprar?

Hoy, charlando con viejos conocidos y amigos muy estimados y queridos además, fui tildada de ser K. “(nombre real) está muy K, dejá de ver tanto Canal 7”. Y esto me hizo reflexionar retrospectivamente. Es cierto que en sus inicios, cuando asumió Cristina –y antes, también- mi madre y yo nos preocupábamos por esta continuidad que nos provocaba desconfianza. En diversas oportunidades hemos discutido, como bien recordará MLM, que la asunción de Néstor, no por la cantidad de votos obtenidos, sino por la manera en sí de asumir sin esa segunda vuelta, fue completamente legal aunque no del todo legítima o legitimada por la población –hasta cierto punto-. Yo aún no podía votar pero recuerdo a mi madre debatiéndose entre votar lo que realmente deseaba o votar para evitar que gane el Frente para la Victoria de nuevo. Hoy, familiarmente, la postura en la que me encuentro ha variado sobremanera. Es decir, me identifico más con el modelo iniciado en el 2003, orgullo del oficialismo, que con las otr

Esta es la entrada 114, como el bondi que me tomo para ir a Belgrano. Este dato a su vez es irrelevante. Sólo quiero avisar que me voy a Catamarca por dos semanas. Igual, parece que está Igor, a ver qué hace. Mis compañeros dementores ya lo saben y también Darth Vader (mañana es la despedida cinematográfica) pero quiero avisarle a los lectores que tamibén son parte de este ciberespacio que hemos dado en llamar HND. ¡Pero que no se alarme la audiencia! Porthos siempre está actualizando nuestro espacio y con lo mejor de lo mejor -llora Majul, verde de envidia-. Me voy hacia los distintos tonos de verde y a comer melón del bueno, que el último que compré en carrefour no tenía sabor a nada. Este es mi artículo para advertir y no traicionar. Les dejo la imagen de Fe nomenoide corriendo, para que piensen lo que habré querido decir y no en mi ausencia -que ya fue lo suficientemente prolongada este verano-. Mi adiós temporal. Y recuerden que volveré y seré millones.