EL NARRADOR NUNCA MUERE

Hoy leí una lista de deseos para el 2011. Uno de los deseos era: que Cristina no esté demasiado triste. Lloro mucho los días 27.

Me sube la bilirrubina cuando te miro y no me miras -Y no, no pude elegir una sola foto-

Hoy es el cumpleaños de Arjona. Creo que sólo por eso hoy es una fecha de suma importancia. No sabría cómo homenajearlo. Es decir, puedo contarles quién es, aunque sea un objetivo ambicioso y nunca certero del todo; puedo decirles cómo lo conocí cuando apenas era una niña de cuatro años; puedo confesarles por qué lo quiero tanto y cómo es que ha llegado a ser un pilar de mi existencia, de una manera que ningún intelectual de los que suelo frecuentar podría jamás entender (lo que no quita que puedan algún día envidiarme); puedo hacer tantas cosas para hablarles de este ser maravilloso y para mí desconcertante que es Edgar Ricardo Arjona Morales, hijo de un maestro rural pobre e ilegal, quien hoy cumple 47 años. Tiene magia propia, como un aura que lo va rodeando. Un poco grasa, como todo cantautor latinoamericano, un poco soñador, romántico y mujeriego, enamorado de la vida y de las mujeres, de la mujer. Simpático, trabajador –fue maestro, es Comunicador social y jugó en la selección de

Querida audiencia, antes que nada, y como los conozco bien, estoy más que segura de que ustedes sólo esperan noticias del toro. Lógico. Y debo decirles que las últimas auguran un buen futuro vacacional para nuestro dementor viajero. Se preguntarán por qué, pequeños saltamontes. Resulta que Porthos se topó con Arjona en un recital transmitido por la tele tucumana, que aparentemente está en buenas manos. Y si alguno creyó que se lo había encontrado en persona, sepan que hoy yo no les estaría contando esto sino que me habría unido a la travesía González por los Valles Calchaquíes. Una vez transmitido lo urgente que es igualmente importante, paso a relatarles un problema sumamente personal que me está carcomiendo la consciencia (me gustaría que mi gurú político estuviera conmigo y no en el Jardín de la República). Hace unos cuantos días, cuantiosos en verdad, no puedo sentarme a leer el diario ni a ver programas cuyo tema central sea la política. Es grave, vergonzoso e imperdonable. Pero y

Bueno, el Toro confió en nosotros durante su ausencia, estos dementores errantes que toman mate y ven novelas colombianas y leen novelas chilenas y levantan niños obesos cerca del Abasto. No podemos defraudarla. Cuando se estaba yendo me mandó un mensaje: escribir sobre Abal Medina y su flamante cargo como secretario de Medios y Comunicación. Pero no puedo. No porque no me interese, sino porque no puedo escribir por encargo salvo que sienta ganas de hacerlo al mismo tiempo. Perdonáme, Toro, no soy como Tenembaum. Pero como no quiero que el blog quede suspendido en la incertidumbre de tu ida a Tucumán, y no puedo confiar en los dedos últimamente haraganes de la Tostadense (quisiera creer que es la atrofia que se siente después de levantar tantos nenes gordos), hoy voy a hablar de tres libros. Papeles inesperados de Julio Cortázar. Nunca mejor puesto un título. El que espera un libro de cuentos debería sentarse. Tampoco es una novela. Yo diría que es como nuestro blog: un poco de todo,

Cuando me vaya lejos por caminos de piedra buscando de las cumbres la mejor claridad con un recuerdo antiguo y una esperanza nueva formaré las canciones para mi soledad. Compañeros y compañeras: Les escribo para informarles que el amanecer de este miércoles 12 de enero del 2011 me verá partiendo hacia las lejanas tierras de la provincia más densamente poblada de esta hermosa república que es nuestra Argentina. Allí visitaré, entre otras cosas, la casita histórica de Tucumán, las ruinas de Quilmes, el monumento al sandwich de milanesa, la selva tucumana y (espero) muchas otras cosas. Si Tucumán, tierra desconocida para mí, me enamora y me encuentro con mozas y zambas tucumanas, haré caso a lo dicho y me ahogaré en agua bendita. Les prometo crónicas tucu-tucumanas en las planicies áridas de esta blogósfera que nos alcanza, volveré al húmedo Buenos Aires y a mi Tucumán querido, cantaré, cantaré. Estoy muy contenta con este viaje y tengo una gran ansiedad por hacer todas las cosas pl

Although I've been here before, He's just too hard to ignore, Masculin, he spins a spell, I think he'd wear me well En los momentos en los que quisiera tener unos brazos masculinos en los que reposar, en los momentos en los que necesito relajarme y despejar la mente, en los momentos en los que decido entregarme a la tranquilidad siempre sé qué debo hacer: mirar videos de Mariotto. Es que Gabriel Mariotto sintetiza a la perfección todo lo que uno (yo) quisiera encontrar en un funcionario (hombre). Claro que uno puede regodearse con Bossio, pero por momentos me pregunto si no es demasiado tierno y poco pasional. También está el encantador Abal Medina, cuya máxima virtud coincide con su máximo defecto: es tan sólo encantador. Si necesitamos algo más viril y apasionado, podemos recurrir al compañero Calcagno, pero tanta chicana aumenta los latidos y también los nervios. O quizás uno se proponga disfrutar a Mariano Recalde, pisa fuerte, es joven y absolutamente irresistible, pe

Verano. Estación de prueba para nuestro blog. Supongo que el calor nos da fiaca y, aunque tenemos más tiempo que la eternidad, nos cuesta pensar cosas interesantes para contar. Yo creo que es porque tenemos menos aventuras. Será como cantan los de Calle 13, lo que no se mueve no se mejora. Sin embargo, hay cosas que se modifican radicalmente. Por ejemplo, mirar televisión. Por supuesto que yo miro tele todo el año. De hecho, yo amo la tevé. Pero ahora que tengo más tiempo, puedo ver hasta lo imposible de ver, como por ejemplo, Cuestión de peso. Igual no lo veo, salvo en alguna reunión de dementores alrededor de scones, pepas y bizcochos dulces con un mate que casi mata a Porthos (muchas comillas). Como HND siempre está al servicio de la comunidad (y no sólo de la blogosfera), en este instante haré una crítica de algunos programas recomendables, olvidables, homicidas. ADVERTENCIA: esto es una opinión. Lo aclaro porque ahora que se cayeron las máscaras del periodismo independiente y que