EL NARRADOR NUNCA MUERE

Creo que era hora de rendir un justo homenaje a gente que es casi como nosotros, que se dedican a lo mismo que nosotros, pero que son infinitamente más lindos y mejores, empezaron antes que nosotros y salen en la tele. Estamos hablando de The Mighty Boosh, claro. Todo comenzó una noche de verano, tres de los cuatro estábamos tirados como las vacas al sol que sabemos que somos, uno de los tres estaba durmiendo, y los restantes dos hacíamos un zapping frenético hacia la libertad. De pronto me posé sobre I.Sat y Porthos me dijo que le parecía super sensual Noel Fielding. Le puse mi mejor cara de "Pero... ¿qué?" y me dijo, el protagonista de The Mighty Boosh. Le volví a poner cara de "Pero... ¿qué?" y me dijo "Eso que están dando ahora". Entonces recordé haber visto un episodio en la tele a la madrugada sobre cocos (más tarde lo llamaremos "The nightmare of Milky Joe") y había pensado que era una boludez, pero que el morocho del pelo extraño era, en...

Como hace diez días (el 12 de marzo) fue mi cumpleaños y nadie me dejó un lindo mensaje en el blog, me voy a dedicar una canción. Un clásico dance (?!) que no puede faltar en las noches de las damas y las mañanas de los caballeros. Con todos ustedes: Chicks on Speed (COS) cantan Glamour Girl . Feliz cumpleaños (atrasado) a mí and deep throat to you all! Voilà la poesía de tres almas paganas: She's a glamour girl, She stands so still Wears a feather bra, Her hair so high It starts to sway, When she brushes her teeth Five times a day, Burlesque attitude Night-time thrill, She's a glamour girl And her looks just kill, Beware of her kiss She'll suck you in, Five times a day

Viernes, tarde-noche, ese momento indefinible en el que ya no es de día pero aún no se ven las estrellas con tanta claridad ni uno tiene esa sensación de que la jornada has come to an end . La ya mencionada en este blog –deudora de un artículo sobre la batalla del punto y coma- MLM y quien les escribe estábamos en Plaza de Mayo, con la adarga bajo el brazo. Muchos dirán uy, otra vez sopa -¡qué viejazo!-. Y sí, señores, otra vez sopa. Y al que no le gusta, se jode, se jode. O no lee el artículo. Clase media, mucha gente de 50 años para arriba, algunos jóvenes, algunas banderas de la Tupac, algunas banderas de ‘Los Pibes’, alguna bandera de Corriente Peronista. Remeras que rezaban, ingeniosamente, CRIS-PASIÓN . Remeras que rezaban somos la mierda oficialista. Carteles dirigidos a 6-7-8 (si querés llegar a la verdad, andá por la ruta 6,7,8) . Dos medios transmitiendo la concentración: Canal 7 con el nunca bien ponderado Juan Carlos Bartolotta y Canal 9 para el renovado Duro de domar...

Y sí. La emoción del recital de Franz Ferdinand me perdura. Sin embargo, ni este artículo ni ningún otro va a reseñar un recital irreseñable (?), genial, glorioso, increíble. No alcanzaría toda la internet para hacerle justicia. Dejémoslo ahí. Este artículo pretende reseñar la última aventura de este grupete de parodias de saltimbanqui que ayer, con motivo del cumpleaños de uno de sus miembros más participativos, decidió finalmente dejar el cascarón y asomar la nariz a la noche porteña. · El Plan: juntarnos a las 8 en la Base Barracas. Cenar. Comer brownies presuntamente punks. Disfrazarnos de glam-people y salir a cualquier lugar, a "hacer face" como quien dice (¿quién dice?). Ser gedes. Tener onda. · Lo que terminó siendo: por mi parte, esperé 50 minutos el colectivo, así que llegué 50 minutos tarde (20.50) y fui la primera en llegar. A las 21.30 llegó Darth Vader, pedimos empanadas, vimos un programa en el bendito Canal 9, en que un montón de aparatos intentaban romper div...

Franz Ferdinand: ¡qué recital, chochamu! Los amamos. Huelgan las palabras para explicar cuánto. Besos de (algunas de) las chicas de HND. P.D.: Alex Kapranos, devolvéme el celular. L. reclama el suyo. Y la próxima, queremos que nos toquen este tema .

Un espectro (o fantasma) recorre Buenos Aires. Sí, señores, así como lo ven. En el día de mi cumpleaños (gracias por los saludos, ejem ejem), una sombra opaca mi ilusoria felicidad (un año más cerca de morir...¿les suena?). El 11 de marzo a las 16hs y algunos minutos nos dieron la terrible noticia: FLECHA NO FABRICA MÁS ZAPATILLAS. Ya es 12 de marzo, cumplo años, Liza Minelli también y ni eso me pone contenta. Ahora mis Flecha azules van a ser bañadas en formol y guardadas cual reliquia en la estantería en la que tengo las manos del General...digo,¿qué? Ehh....dejé la plancha encendida, ya vengo.

No tengo ganas de escribir de algo que no vale la pena así que voy a ser breve: 1- Felicitaciones a todos los que trabajaron en la gran película –para estimular a Porthos, risa macabra- El secreto de sus ojos . Campa, no importa lo que digan algunos oyentes de Radio Nacional respecto de tu agradecimiento. Nadie te estaba escuchando. 2- Las mujeres que concurrieron al evento estaban en su mayoría pésimamente vestidas. La pregunta del día es: ¿los diseñadores son unos forros? 3- Segunda pregunta del día, ¿por qué Sandra Bullock se parecía a Michael Jackson? 4- Otra pregunta respecto de Sandra Bullock: ¿por qué ganó el premio a mejor actriz? Creo que ésta es más difícil de contestar. 5- Antonio Banderas, ¿estás tomando píldoras que estimulan el crecimiento del cabello? ¿estás queriendo imitar a Sean Connery? Porque desde que te vi el día de la ceremonia no puedo dejar de confundirte con los yeti del bosque de The Mighty Boosh. 6- ¿Quién le dio la idea del traje de Avatar a Ben Stiller? Sé...

Cuando vi "Velvet Goldmine" por primera vez, entendí todo: yo era un hombre. Para mi cumpleaños de un año, me pusieron un vestido a cuadros celeste y amarillo y una vincha celeste adornando mi cabeza dorada casi blanca. Me vistieron de nena porque ser un varón me hacía llorar los ojos ("conjuntivitis alérgica" repiten ad nauseam los oculistas). Entonces crecí convencida de que yo era una nena. Nadie nunca me explicó por qué yo veía penes en todos lados. Nadie nunca me dijo que fantasear con armas y disparos estaba mal. Pero cuando vi esa película, tuve la primera fantasía homoerótica y se acabó la mentira de los medios. Yo era un varón. Desde entonces, mis ojos no paran de llorar y tengo brotes particularmente graves. La gente cree que es que me río mucho y cuando lloro en las clases matutinas y me miran con sorpresa repito la canción de los oculistas. Ahora me maquillo y me pinto las uñas para que los chicos se confundan y las chicas sientan miedo, y exagero mis c...

La versión que Tim Burton hizo de "Alicia en el País de las Maravillas" es tan mala que no pienso dignificarla con un comentario o con una interpretación. Pero como tenemos una sección de aprietes, puedo decirle a Burton: empezá a correr, puto. Por otro lado, Mar del Plata es LA feliz, vía mi hermano .

Francesca vive de los detalles. Cada día construye un mundo seguro para sus hijos adolescentes y su marido, Richard. La granja de Iowa estuvo en manos de los Johnson por más de cien años. Pero esos cuatro días en que ella se queda sola en casa siente esa certeza que sólo una vez puede sentirse y sólo una vez puede nombrarse. Robert es un fotógrafo profesional que trabaja para National Geographic. Había ido al condado de Madison para fotografiar los puentes cubiertos del lugar. Los caminos mal señalizados lograron perderlo y debió detenerse en una granja, una tarde soleada y de mucho calor, a preguntar la ubicación del Puente Roseman. Sus cenizas junto con las de Francesca serían arrojadas allí más de veinte años después. Los Puentes de Madison es una película de Clint Eastwood harto conocida. Recién hoy pude verla, luego de varios intentos poco exitosos. Sola en casa, con un mate y un pan dulce marca Día, me senté frente a la pantalla del televisor y dejé que Clint y Meryl me guiaran...